Zainstaluj Steam
zaloguj się | język
简体中文 (chiński uproszczony) 繁體中文 (chiński tradycyjny) 日本語 (japoński) 한국어 (koreański) ไทย (tajski) български (bułgarski) Čeština (czeski) Dansk (duński) Deutsch (niemiecki) English (angielski) Español – España (hiszpański) Español – Latinoamérica (hiszpański latynoamerykański) Ελληνικά (grecki) Français (francuski) Italiano (włoski) Bahasa Indonesia (indonezyjski) Magyar (węgierski) Nederlands (niderlandzki) Norsk (norweski) Português (portugalski – Portugalia) Português – Brasil (portugalski brazylijski) Română (rumuński) усский (rosyjski) Suomi (fiński) Svenska (szwedzki) Türkçe (turecki) Tiếng Việt (wietnamski) Українська (ukraiński) Zgłoś problem z tłumaczeniem
med cykel uden kæde og et hjerte af skumgummi.
Han gik altid rundt i shorts – året rundt,
og i hans bukser boede... den lille piv.
Var det et dyr? En ånd? Et lille orgel?
Nej, det var blot Carlens egen lille morgen-trold.
Han var ikke flov – slet ikke genert.
Men folk i byen begyndte at hviske,
"Han snakker med pikken – måske skal vi fiske
ham op og sende ham til noget terapi,
eller bare give ham bukser med mindre poesi?"
Men Carl var fri, som en vind med fløjte,
han sagde: "Hvorfor skjule dét, som alligevel skal sprøjte?
Så næste gang du møder en Carl på din vej,
og du hører et piv nedefra et sted i leg,
så smil og nikk’ og sig med respekt:
"Du og jeg skal samme vej"